Eiko Ishioka, la imaginación incombustible

Eiko Ishioka, la imaginación incombustible

Eiko Ishioka dejó este mundo hace poco más de ocho años. Sus diseños para Mishima: A life in four chap­ters (1985), su primer trabajo para el cine ame­ricano, Drácula de Bram Stoker (1992), por la que recibió un Oscar al mejor diseño de vestuario, o La celda (2000) han sido suficientes para hacer de ella una referencia primero en Japón y luego en el resto del mundo. Con una estética a medio cami­no entre Tokyo y Manhattan, y un instinto poco co­mún para asumir riesgos en terrenos poco transi­tados, se hizo un sitio entre los mejores.

Uno de sus rasgos más destacados era la libertad de expresión absoluta en todas las disciplinas que abor­dó. Campañas publicitarias, portadas de discos, ví­deoclips, diseño de vestuario para tea­tro, ópe­ra, jue­gos olímpicos y cine son sólo algunos de los cam­pos en los que, con su estética inclasificable y su valentía insobornable para no arredrarse cuan­do se trataba de experimentar visualmente en arenas mo­vedizas, se ganó el respeto de sus colegas.

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Hija de un diseñador gráfico y de una ama de ca­sa inquieta y amante de la literatura, reconocía con agradecimiento la manera en la que sus padres, cuya confianza en su talento era ilimitada, edu­caron su espíritu creativo y le permitieron -tal y como declaró en incontables ocasiones- “acceder a los tesoros más valiosos de la vida”.

Su imagi­nación incandescente, que supo moldear con la de­terminación y la fortaleza de un samurái, le permi­tió crear obras capaces de enfrentarse a la caduci­dad que aqueja a las creaciones sin alma.

Su inspiración procedía de amigos de raro talento como el diseñador japonés Issey Miyake, el fotó­grafo Irving Penn -la portada de Tutu de Miles Da­vis es testigo privilegiado de esa afinidad- o la no menos impredecible y controvertida cineasta Le­ni Ríefenstahl, pero también de la gente normal y corriente con la que se cruzaba cada día. Pa­ra ella el mundo entero era su estudio: la fuente se­creta e inagotable de donde extraía la savia con la que nutrir su trabajo.

Cuando le encargaban el vestuario de una pelícu­la lo primero que hacía era estudiar el guión a concien­cia y luego hablar con el director y el resto del equi­po. Más tarde, y ya a solas con la hoja de papel en blanco, dejaba que su mente divagase sin res­triccio­nes de ninguna clase. No le asustaba que sus prime­ros bocetos fueran rechazados: confia­ba en que el método de ensayo-error que solía em­plear la condu­ciría de forma intuitiva hasta el acier­to final.

Aunque sus sorprendentes creaciones parecían na­cer de un espíritu caótico desvinculado de la tradición, en realidad emergían de una mezcla muy sopesada de instinto y voluntad. Un obstinado viaje de búsqueda y tanteo, donde la disciplina y el rigor constituían la médula espinal del proceso. Desde que empezó a diseñar estuvo persuadida de que “un creador que no desarrolle la autodiscipli­na no realizará una obra interesante e innovado­ra que perviva durante mucho tiempo”. Su imagi­nación incandescente, que supo moldear con la de­terminación y la fortaleza de un samurái, le permi­tió crear obras capaces de enfrentarse a la caduci­dad que aqueja a las creaciones sin alma.

Su trabajo más conocido provino de una estrecha colaboración con Francis Ford Coppola, quien tu­vo la osadía de pedirle que se encargara del vestua­rio de su nueva versión de Drácula, aun a sabien­das de que ella no había trabajado antes como di­señadora de vestuario. Una decisión con la que el cineasta se jugaba todo, ya que los decorados de la película se construyeron casi únicamente con lu­ces y sombras, y eran los vestidos los que susten­ta­ban, prácticamente en solitario, todo el peso de la sugestión. La túnica inspirada en El beso de Klimt fue también una idea de Coppola, quien pro­bablemente estaba empeñado en impregnarlo to­do con un halo de inquietante opulencia. Al traba­jar con el cuadro, Eiko percibió que en esa pintu­ra hipnótica se fusionaban además de forma miste­riosa Oriente y Occidente, lo que otorgaba al mi­to un poder de evocación indefinible. Los volúmenes aéreos, los oros bizantinos y la tensión entre la inspiración anatómica del traje de músculos y la his­tórica de los vestidos isabelinos que pueblan la cin­ta, hicieron el resto.

A Eiko Ishioka nunca le interesaron los diseños que sólo de­finen y explican los personajes. Aspiraba a algo más difícil: “avivar la imaginación del público, esti­mular sus ojos y conmover su espíritu”. No podemos por menos que estarle agradecidos por ello.